Entstanden: 12.07.2017-28.01.2018
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie.
Vom Untergang. Vom Übergang. Vom Süden und vom Tod.
Dann in der großen Stille. Im Anflug eines Morgens
fand ich sie auf halbem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Ein letzter Gruß des vollen Sommers.
Allein der linke Flügel war merkwürdig geknickt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag weist.
Als wolle er mir etwas bedeuten.