Weißt du den Flug der Schwalben zu deuten,
wenn auf weiten Schwingen den Raum sie durchmessen,
Himmel durchpflügen und sich dem Auge entziehen?
Weißt du von was sie singen, wenn sie alleine sind?
– Vom Sturm. Vom Weltensturm, der kommt.
Und alles verändern und alles vernichten wird.
Davon haben sie zu allen Zeiten gesungen.
rob12jul17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf weiten Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Weißt du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern?
– Vom Sturm. Vom Weltensturm, der kommt.
Und alles verändern und alles vernichten wird.
Davon haben sie zu allen Zeiten gesungen.
rob13jul17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf weiten Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer kleinen Sonne sangen sie
vom Untergang. Vom Übergang.
»Tod oder Süden«, schrieen sie.
Im Anflug eines Morgen fand ich sie auf meinem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Wie der letzte Gruß eines vollen Sommers.
Allein der linke Flügel wirkte merkwürdig gekrümmt,
als wies er noch gen Süden. Als wolle er bedeuten.
Doch freilich es war nur
Natur.
rob15jul17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie ihre Lieder.
Vom Untergang. Vom Übergang.
»Süden oder Tod« – hallte es wieder
Im Anflug eines Morgen fand ich sie auf meinem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Wie der letzte Gruß eines vollen Sommers.
Allein der linke Flügel wirkte merkwürdig gekrümmt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag wies.
Als wolle er bedeuten. Doch freilich es war nur
Natur.
rob16jul17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie.
Vom Untergang. Vom Übergang. Vom Süden und von Tod.
Dann in der großen Stille. Im Anflug eines Morgens
fand ich sie auf halbem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Ein letzter Gruß des vollen Sommers.
Allein der linke Flügel merkwürdig geknickt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag weist.
Als wolle er bedeuten. Doch freilich es war nur
Natur.
rob16jul17\später
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie.
Vom Untergang. Vom Übergang. Vom Süden und von Tod.
Dann in der großen Stille. Im Anflug eines Morgens
fand ich sie auf halbem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Ein letzter Gruß des vollen Sommers.
Allein der linke Flügel war merkwürdig geknickt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag weist.
Als wolle er bedeuten. Doch freilich es war nur
Natur.
rob20jul17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie.
Vom Untergang. Vom Übergang. Vom Süden und vom Tod.
Dann in der großen Stille. Im Anflug eines Morgens
fand ich sie auf halbem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Ein letzter Gruß des vollen Sommers.
Allein der linke Flügel war merkwürdig geknickt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag weist.
Als wolle er bedeuten. Doch freilich es war nur
Natur.
rob07sept17
Weißt den Flug der Schwalben du zu deuten,
wenn auf kleinen Schwingen sie die Himmel durchpflügen,
den Raum durchmessen, sich entziehen?
Wusstest du ihr Geschrei zu deuten, dort auf den Feldern,
wo im Herbst wir für gewöhnlich gingen
als die Welt im Wind eines müden Wandels größer wirkte?
Im Schatten einer alten Sonne sangen sie.
Vom Untergang. Vom Übergang. Vom Süden und vom Tod.
Dann in der großen Stille. Im Anflug eines Morgens
fand ich sie auf halbem Weg.
Süßer Beerensaft troff ihr aus dem jungen Schnabel.
Ein letzter Gruß des vollen Sommers.
Allein der linke Flügel war merkwürdig geknickt,
wie der tote Zeiger einer Sonnenuhr, der gen Mittag weist.
Als wolle er mir etwas bedeuten.
rob28jan18